CHAPTER 2 - Warnings in Red and Shadows on the Côte d’Azur
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Pat sigue la pista “HELIOS” del robo en Maranello hasta una discreta oficina de heliport cerca de Bolonia y encuentra paredes de piedra, sonrisas educadas y registros que de repente no existen. Con una segunda alarma reportada en Lamborghini, se enfrenta a una seguridad más estricta y un susurro sobre el Proyecto Aegis de un informante comprensivo, justo antes de que un contacto de inteligencia italiano la advierta bajo el pretexto de interés nacional. Mientras tanto, Lianca disecciona registros encriptados y trazas de fibra desde Módena, detectando inconsistencias en las marcas de tiempo y un patrón de cifrado reutilizado que sugieren múltiples actores y una narrativa falsa que apunta a la Costa Azul. Las gemelas comparten una tensa videollamada a medianoche, equilibrando el impulso de Pat con la lógica de Lianca mientras esbozan un plan que apunta hacia Niza y Mónaco. Cuando Pat cierra su computadora portátil y sale a la noche de Módena, siente un patrón en los faros y los pasos, y se da cuenta de que ya no está sola.
A media mañana, el clima se había vuelto cristalino, el cielo invernal de un azul pulido que hacía que el ladrillo de Módena brillara como laca. Pat se deslizó en su Giulia negra y dejó que el ronroneo del Quadrifoglio aliviara el nudo en su pecho, el rojo de su blusa de seda una bandera deliberada cosida contra el miedo. La ficha grabada HELIOS no era sutil, y tampoco lo era el logo del sol naciente en el bajo edificio de bloques de cemento en el helipuerto privado fuera de Bolonia. Cuando mostró sus credenciales de Interpol, la sonrisa de la recepcionista se volvió mármol cortés y la carpeta de registros de vuelos se evaporó en un “solo digital, lo siento.” Un hombre con gafas de piloto observaba desde una puerta, con los brazos cruzados, como una estatua de Hermes que había reconsiderado la travesura.
“Helios no opera helicópteros, alquilamos espacio en el hangar,” canturreó la recepcionista, ya deslizando el libro de visitas hacia el codo de Pat. La pluma de Pat trazó un nombre falso mientras se inclinaba, dejando que el puño rojo brillara como cebo tanto como armadura. “¿Así que no puedes decirme si algo voló a coordenadas que casualmente aterrizan cerca del helipuerto de Mónaco?” preguntó, y la sonrisa de la mujer se tensó en un cierre. La estatua del piloto se movió, un golpe de zapato pulido sobre linóleo, como si marcara el tiempo.
“No tenemos registro de eso,” dijo la recepcionista, y sus dedos cubrieron un pequeño botón debajo del escritorio como una cuenta de rosario. La segunda alarma de la noche anterior había provenido de Sant’Agata Bolognese, y la seguridad de la puerta de Lamborghini había intercambiado chistes con ella lo suficiente como para llamarla por su nombre. Hoy los chistes faltaban; las pancartas del toro amarillo crujían agudas en el viento y recortaban el borde de su paciencia. En su lugar, recibió a una mujer de relaciones públicas, del tipo que llevaba la conformidad como perfume, y cada pregunta sobre cámaras perimetrales o una fibra óptica extraviada se disolvió bajo “medidas de seguridad propietarias.” Cuando Pat mencionó el Proyecto Aegis, los ojos de la mujer de relaciones públicas se dirigieron hacia un guardia como un reflejo y luego regresaron, vacíos como un obturador.
“Compartimos con las autoridades competentes bajo NDA,” dijo la mujer, y Pat reconoció la nueva doctrina: no dar nada, ofrecer café, referirse a un memorando que nunca llega del todo. Su teléfono vibró con un número bloqueado mientras ella estaba de pie en el estacionamiento mirando un estuche de vuelo negro sobre un carrito, su tejido de carbono capturando la luz del sol como escamas de pez. “Robbiani,” dijo una voz con la grava de un fumador y el manejo de un colonnello grabado en sus vocales. “Eres una invitada en el patio de otra agencia.” Pat sonrió a su propio reflejo en la ventana del Giulia y cruzó los brazos, dejando que la audacia se mostrara porque el miedo sabe peor cuando está oculto.
“Y tú estás de pie en el felpudo de mi padre,” dijo, cuidadosa y seca como una almendra. “Aegis es un paraguas protector,” respondió él, “y mantiene nuestras cosas más valiosas secas. No le hagas agujeros.”
El apartamento de Lianca era una nube de silencio en contraste, paredes pálidas y libros como testigos bien comportados. Preparó té verde, se puso las gafas y dejó que tres pantallas florecieran sobre su escritorio: capturas de paquetes, registros de acceso, una línea de tiempo reconstruida con enredos de milisegundos.
El tapón de fibra óptica disfrazado como una brida había transportado ráfagas de exfiltración envueltas en TLS con un vector de inicialización reutilizado cada cuarto paquete—una torpeza reveladora o una firma. La notación de ajedrez de la pista en papel se mapeaba elegantemente a un programa de claves—Nf3, d5, Bxh7+—el tipo de adorno que un criptógrafo aburrido podría dejar como un desafío. Cuando superpuso ventanas de apagones de cámaras con pases de identificación, los minutos no se alineaban; treinta y dos segundos flotaban sin contabilizar como un aliento sostenido bajo el agua. Las coordenadas de la Côte d’Azur trazaban un pin ordenado entre Niza y Mónaco, y Lianca seguía balizas de red desde Módena hasta un nodo de entrega de contenido en Antibes con una dirección MAC que tenía el OUI de un proveedor israelí.
Gritaba equipo extranjero, pero la cadena de certificados del servidor rebotaba de regreso a un registrador italiano somnoliento en Parma, barato y torpe. Una segunda anomalía: el evento de Lamborghini ocurrió cuarenta y dos segundos después de que comenzara el apagón de Ferrari, demasiado sincronizado para ser un accidente, demasiado ordenado para un caos orgánico. Hizo las cuentas dos veces, luego otra vez, y susurró a la habitación vacía, “Alguien quiere que persigamos el sol.” En su tercer pase, una cadena de firma emergió en la carga útil cifrada: AGX_HELIOSTATS, un término que no pertenecía en absoluto al diseño de automóviles. A la hora del almuerzo, Pat se deslizó en el restaurante de su padre por la parte trasera, sus tacones haciendo clic staccato sobre el azulejo y el vapor de cebolla.
La cámara de la cocina había sido armada en su contra, y ahora cada golpe de sartén sonaba como una amenaza, cada destello de acero un recuerdo. Su padre se volvió de una fila de tortellini como un general que odiaba la retirada; se secó las manos y la abrazó en un abrazo con olor a harina. “Come,” ordenó, porque así era como él rezaba. Ella se rió, porque así era como evitaba romperse, y luego su teléfono parpadeó con un mensaje de un viejo amor en Niza: Mikaël, un miembro del equipo de tierra cuyos mensajes eran generalmente sol y sal.
Hangar 3 cerrado para auditoría después de las llegadas de medianoche, escribió. Hombres raros en trajes, sin insignia, un estuche largo como un violonchelo. Pat miró las palabras, saboreó anchoa y sintió que algo se alineaba bajo sus costillas como un nudo apretado. En una mesa de esquina, un solo comensal pagó en efectivo y se fue sin tocar su espresso, una servilleta doblada una vez, un sol naciente dibujado a través del papel.
Ella lo palmeó como si fuera una moneda y volvió a poner su sonrisa para su padre, quien pretendió no ver porque saber cuándo no preguntar era una habilidad que les había enseñado a ambas hijas. “Te traeré algo de la costa,” prometió, y él respondió con un suspiro moldeado como la cúpula de Módena. De regreso en Sant’Agata por la tarde, estacionó frente a la entrada de transporte y observó grúas mover cajas con una coreografía silenciosa. Un hombre de seguridad pidió escanear su teléfono “por anomalías de radio,” y ella inclinó la cabeza, divertida de que un robo cortés pudiera disfrazarse como un favor.
Veronica de aerodinámica, alguien con quien Pat había intercambiado café y chistes en una conferencia, se materializó en el borde del estacionamiento como un pensamiento. “No podemos hablar,” susurró Veronica, con los ojos fijos en el horizonte donde un bloque de oficinas de vidrio reflejaba el sol. “Aegis no es solo un cortafuegos. Es aeroactivo compartido—algoritmos, bancos de pruebas—entre marcas.
Si se filtra, no es solo nuestro.”
“La fracción que me diste coincide con los estuches de vuelo de un proveedor que llegó al amanecer,” añadió Veronica, con las manos en los bolsillos de un abrigo demasiado ligero para el viento. “Alecto Logistics. Mitos griegos y malos chistes.” Pat archivó el nombre junto a Helios y dejó que un rizo extraviado rozara su mejilla en el aire frío, mejor para parecer inofensiva. La radio de un guardia estalló y asustó a Veronica hacia atrás.
“También me están vigilando,” dijo ella, y luego se fue, tragada por una puerta que zumbaba como un insecto bajo. Al anochecer, un bar cerca del canal se llenó con el susurro ámbar de espíritus post-trabajo y malas decisiones susurradas en vidrio limpio. Pat tomó un taburete donde el espejo le devolvía la habitación dos veces y pidió un Negroni porque la amargura aclaraba. Giorgio Lattanzi, quien llevaba su papel de enlace con el Ministerio como un abrigo de invierno dos tallas demasiado grande, se deslizó en el taburete a su lado como si el asiento hubiera sido reservado por el destino.
“Estamos más alineados de lo que piensas,” dijo, con los ojos en las botellas, la voz dirigida a nadie. “Nuestros amigos en la Côte d’Azur son socios, no presas. No los conviertas en presas.”
“Los socios a los que te refieres son los que dejaron que alguien se colara en Ferrari con una brida de fibra y una sonrisa,” respondió ella, removiendo el hielo como si fueran grava bajo una rueda. Él suspiró, parecía más viejo que esa mañana, y arrastró un dedo por la condensación de su vaso.
“Hay operaciones que no tienes la autorización para limpiar,” dijo, y era menos una amenaza que una bendición cansada. “Algunos paraguas mantienen a las personas equivocadas secas. Algunos calores no son para todos.” Cuando ella se volvió para encontrar sus ojos, él ya había pagado, el taburete bostezando vacío donde había estado su advertencia. Llamó a Lianca desde su apartamento cuando Módena había exhalado en su silencio nocturno y las farolas dibujaban monedas en los adoquines.
La pantalla se llenó con la calma de su hermana, el suave movimiento de su cabello y la luz constante de su mente como un faro que no se jactaba de salvar barcos. “AGX_HELIOSTATS,” dijo Lianca sin preámbulo, las letras nítidas en la habitación. “Los heliostatos son espejos que persiguen el sol. Piensa en superficies de control, pero para la luz.
El Proyecto Aegis puede ser un cerebro de control compartido que comenzó con aero y se deslizó hacia ópticas—sensores, lidar, incluso bancos de pruebas solares. ¿La notación de ajedrez? Un pad de un solo uso sembrado de aperturas grabadas. Bonito, pero no lo suficientemente bonito.”
“El tiempo en Ferrari y Lamborghini está coreografiado,” continuó Lianca, pasando a un gráfico que parecía un latido con demasiado café.
“También estoy viendo una huella digital interna en la seguridad de Ferrari—un token administrativo utilizado dos minutos antes del apagón, luego revocado. Anticiparon una auditoría y trataron de adelantarse a ella.” Cayó en el tipo de silencio que solo pueden tener los gemelos, un intercambio de respiraciones y viejas tardes en el dojo y el fantasma de la risa de su madre. “No vayas sola,” dijo Lianca, y Pat sonrió con una esquina de su boca porque ¿cuándo había hecho algo diferente? “Seguiré investigando.
Tú sigue respirando.”
Después de la llamada, Pat imprimió mapas y revisó un pequeño estuche con dos pasaportes y un par de guantes que parecían elegantes pero se agarraban mejor que la verdad. Su bandeja de entrada emitió un ping con un mensaje anónimo fresco—solo cinco palabras: Revisa tu seis, bella rossa. Cerró la ventana y escuchó el edificio, el zumbido del refrigerador, el leve raspado de una silla en el patio como si alguien hubiera desplazado costas. Años de sparring le habían enseñado a leer el aire tan bien como los rostros, y ahora el aire miraba hacia atrás.
Apagó las luces y dejó que el resplandor reflejado de la ciudad fuera suficiente. Tomó las escaleras, no el ascensor, sus tacones amortiguados por tapas de goma que sabía cuándo usar. En Via Emilia, las scooters tejían el tráfico en hilos, y un hatchback gris se detuvo un poco demasiado perfecto frente a la panadería que ya era pretzels y sueño. Caminó tres calles, se detuvo en la ventana de una tienda para ajustar su cabello, y vio el mismo hatchback deslizarse a la vista en el vidrio, paciente, cortés, una sombra que había comprado una corbata solo para unirse a la noche.
Una scooter pasó junto a ella por tercera vez en diez minutos, la cabeza del conductor inclinada exactamente como lo hace un lente de cámara cuando finge ser casual. La boca de Pat se inclinó con ella mientras giraba por un callejón estrecho, los sentidos alertas, la vieja pregunta regresando como una vieja canción: ¿quién, precisamente, había decidido seguirla esa noche?
